说不出为什么，人生突然沉落海底，把对文字的丝丝情点点意借着网络散布开来，从报纸副刊掉头而去。

也便有了这说不尽的伤感和无奈。

心甘情愿地，只做一个写手，忠实于寂寞的花，卑微的月。活着，展现出另一种形式的飞翔。蝴蝶娈作

了毛毛虫，在生活的枝叶上攀爬。

有些些诗意，成就五十五首悲吟，放在了与我一样落魄的不死鸟，受到万点心颤。

有缕缕爱心，织成三十万字小说，在红袖里孤独守望着千里之外的回眸与相知。

是《烧心》煮沸了我的心，并把她放在阳光下晾晒，是我的失落耸立了世界的荒诞。

《湖东游击队》被火热的盗版，尽管我做了最大的努力最大的挣扎；二十万的点击

也托不起故乡的太阳。双溪河，龙舟赛，是梦里的乡情，是艺术化的粉墨。

没有人能了解我，即使是最深处的痛楚，也切割不了文字的哀求。

写手，只是在写；写手，只能在写。

欢乐，实在太浅。